Мне не дано понять то состоянье,
Которое у нас зовут – «взрослеть».
Ещё души не умерло сиянье,
Ещё умеет сердце птицей петь.
Какое дело мне до вас? До тех, кто свыше
Посмеивается, глядя на меня.
У вас не души – серенькие мыши,
Сидящие в ловушке, сыр кляня.
Да, я бываю неразумна,
Драчлива и ворчлива и смешна,
Не думаю о людях дурно,
И не мешает мне парить мошна.
Я в восемнадцать всё о мире знаю,
И в сто четыре буду также знать,
А год пройдёт, и в день восьмого мая
Ребёнком я останусь и в сто пять.