ты не звонишь, mon dieu -
есть время подтянуть чулки,
зашнуровать корсет,
и не сломать каблук,
и черно-красное ажурное белье,
и пряные тяжелые духи,
черная тушь (звонка все нет...)
нарисовать глаза как у прожженных сук,
что ночью в ресторанах
сдирают кожу под вечерним платьем
и бесконечной алой пропастью растягивают рты
хочу в тебя. на шею - раной,
помадой-кровью течь, и на коленях - ****ью -
ползти за теплым животом к запястью,
под кожу заползти...
есть время откромсать от юбки
еще десяток сантиметров,
пролить на спину муть волос
как безупречный шелк
и поиграть в шаги походкой проститутки,
нога перед ногой, бедро флиртует с ветром...
и ждать звонка, и пудрить нос,
молить, чтоб мимо не прошел...
я тушью бы стекла до самой жилки,
там, в глубине ключиц, где бьется страсть
хочу быть твоим атомом, солеными руками
наощупь вверх и вверх, хочу с тобой грешить...
дышу гудками. дождик мелкий
в окно. с дождем стекать
по спинке стула. жить звонками.
и ждать ждать ждать
ты мне не позвонишь....