Когда твои строчки мерзость,
Когда в них не ум, а дерзость,
Когда в них излишняя резкость -
Держи их, поэт, при себе.
Пускай будет мучать ревность
К другим - отгоняй эту скверность,
Храни своей лире верность
И будь благодарен судьбе.
Быть может, сейчас ты на грани,
Сумей воздержаться от брани
И не опускай до дряни,
Что часом задела тебя.
Задела и медленно тянет,
И лестью, коварная, манит -
Сумей! Удержись! День настанет
И в корне ее истребят.
Пойми, если ты не согласен,
И выплеснешь мысль в одночасье
Со злостью, да, в яростной страсти -
Чужих не унизить умей.
И, если стихи - это прихоть,
Взаимная ругань - не выход,
И это неправильный вывод,
Что принцип дороже людей.
Пока ты душою молод
В строках своих строишь город,
В котором стабильность - как голод...
Ты скажешь, что это игра?
Для тех, кто от голода пишет,
Идея в стихах - это пища,
Но город не тем их дышит,
Что скоро начнется война.
Война - это просто повод?
А, может быть, месть за голод?
А может душевный холод,
Что скрылся позорно в груди?
Победа не даст уваженье!
Ты воин - уже пораженье!
Твой хлеб - других униженье?
Поэт, ты на ложном пути!