Ах, этот маленький роман,
Любви осенней быстротечность
И Ваша милая беспечность,
В камине пляшущий тюльпан.
И, может быть, когда-нибудь
В одной затерянной таверне
Накатит почему-то грусть,
О том, что быть могло, наверно.
Вы, услыхав в ночи свирель
Средь ресторанного дурмана,
Поймете - осень-акварель -
Лишь многоточье у романа.
А чем продолжится сюжет,
Не будем мы гадать на гуще.
Горит камин, погашен свет,
Лишь Вам решать, что будет лучше.