* * *
Непризнанных поэтов миллионы,
Под их рукой и нимфы каменеют...
Перед листом – мы все Пигмалионы,
Зовущие, как можем, Галатею.
Зовя истошно – голос не сорви!
На вялый лепет – тщательней запрётся,
Но струны тронь мелодией любви –
И Галатея сонная очнётся...
Прислушается – что он мне споёт?
Что он во мне возвышенного видит?
И слов каких чарующих найдёт,
Которые сразят и не обидят?..
Хоть у бедняжки стойкая душа,
И за столетья закалились нервы,
Сомлеть способна, слушать чуть дыша,
Или вскипеть отчаянною стервой!
Творец! Что высек – то и получи:
Свою богиню в первом приближеньи,
Или пантеру, рвущую в ночи
Создателя со стопкой сочинений!..