Есть дорога. Она простая.
И прекрасная в простоте.
Мы идем по ней, обрастая,
Тем, что набрано в суете.
Спотыкаясь и вновь вставая,
Не сворачивая с пути,
Мы, возможно, пройдем до края,
Может, сможем таки пройти.
Я сворачиваю с дороги...
На обочину и в кусты.
И сбивая до крови ноги,
Убегаю от пустоты.
Развлекаясь, ищу покоя.
Заменяю фальшивкой цель.
Вновь от света себя закрою,
За него принимая тень.
Избегая глубоких мыслей,
Закрывая им в душу вход,
Я создам отраженье смысла,
И ползу по нему вперед.
Заблужусь, осознав потерю,
И растерянная в пыли,
Вспомню то, во что с детства верю,
Лишь, не знаю, куда идти.
Возвращаться назад так сложно,
И так грустно, что вновь свернул.
Впрочем, мне это невозможно...
Хоть бы кто-то меня вернул.