Над смертью серых скал зарозовел Восток...
На сгорбленных камнях лазоревый цветок
Расправил лепестки аркадой голубой,
Разрушив балом гамм бесцветия покой -
Прозрачен, как дымкА беспомощный вираж,
Воздушен, как немой влюблённости мираж...
Нелепый, как восторг, внезапный, словно взрыв:
Зияющий - как грех - любви императив...
Секли ранимость снов холодные дожди,
Цветку пророчил мох: "Не к месту - уходи!"...
И ветер ледяной лазурный шёлк терзал
Бутона... Но цветок упрямо прошептал:
"Я - странный и чужой! Но в День Святого Грома
Я /заново/ рождён - восстал из гроба комы:
Мой цвет не омрачит ни слово, ни распятье -
Моё призванье - жить!... Наперекор проклятью!"...