Ну, вот и все, сказал поэт,
Повесил скрипку на крючок,
В вино он бросил амулет,
А рядом положил смычок.
И в баре было никого;
В таверне тоже пусто,
Сидел один он за столом,
Глотая скисшее вино
И слезы капали на руки.
А завтра будет та же площадь,
И будут струны звуки издавать,
И скрипка жалобно заплачет,
И плач тот руки повторят.
Листва деревьев клонится к низам,
И тучи пыли ветер поднимает,
Сегодня выпала ему игра,
А завтра с жизнью он расстанется случайно.
май. 2003