Ты не чувствуешь - путь этот узкий.
Видишь только - короче, чем все.
Но закончится снова на спуске,
В этом чертовом взлет колесе.
Одинокий патрон револьвера
Умудрится пробраться к виску...
Словно пульс, обрывается вера.
Что творишь ты, безумный искус!
Вновь о злобе судьбы посудачив,
Свежей мысли, увы, не внесу
В том, что коротки крылья удачи,
В том, что ждёт пробужденье внизу.
И вскричу между блеклых афиш, как
Транспарант вширь полей и лесов:
Вот моя вам последняя фишка,
Да крутите к чертям колесо!