* * *
А закат бывает темно синим,
Как твое от чайной пары - блюдце.
По нему клубился росчерк линий,
Словно можно к небу прикоснуться.
Словно ты рисуешь акварелью.
И штрихов размытое сиянье,
Будет нашей призрачной постелью -
Той, где начинается слиянье
Наших душ, исполненных прозреньем;
Наших тел, обогащенных негой;
Наших дум, с реальным устремленьем…
Наших лет, с любовным оберегом…