Они – дерут глотку до надрыва.
Они – хотят толпу повернуть вспять.
Им всё людское мерзкое обрыдло.
Им только рыло грязное видать.
Они – уродливые,
Они – юродивые.
Им смерть – ничто,
Им жизнь – ничто,
И нет у них словесных штор.
Они, не прячась, выставляют
Все язвы жизни напоказ,
Стихи – удары оставляют
И колют ими мирской глаз.
Им плохо, а они хохочут,
А счастье… - то не их стезя.
Не то что «всё не как у прочих» -
Им быть счастливыми нельзя!
Забытые или воскресшие,
Умытые душой.
Как им казалось, правду несшие,
Для мира же – бредовый вой.
Сосланы, опутаны веригою,
Возвеличены, бросают им цветы.
Они смотрят на меня бездушной книгою:
«Кто же следующий? Может это ты?»