* * *
Ветер свирепый гонит
Викингов гневных в море,
Яро пылает ярость,
Взоры суровы их,
Руки мечи сжимают
Крепко, до боли в пальцах,
Взор напряженный смотрит
На горизонт тревожно
Скоро начнется сеча,
Море окрасив кровью,
Будут рубится насмерть
Палицы и клинки.
Хмуро несутся волны...
Ветер шумит зловеще,
Пищей морского гада
Стать суждено кому-то...
Завтра с добычей славной
Викинги возратятся,
Кто-то с рабыней юной
Завтра разделит ложе,
Будет в веках прославлен
Асов потомок храбрый.
Многие здесь полягут,
Многих Вальгалла примет...
Те же кто уцелеет -
Песни об этом сложат.