Не Пушкин – я,
ты – не Наталья Николавна,
у нас – не дружба, не семья,
и ситуация забавна,
хоть и горька… Но всё предвидел я!
И вопреки и разуму, и смыслу
надеялся на что-то… Коромыслом
и вёдрами тяжёлой нелюбви
я хрупких плеч твоих давить не стану;
но притворяться, что поверил я обману,
меня ты больше не зови.
Хочу сказать тебе: «Прости!».
Прости,.. простить меня? За что же?
На много ты меня моложе;
но разочарований тоже
немало встретила на жизненном пути.
Но я – не домра и не флейта,
не надо нервы напряжённые мои
терзать, как струны. Пожалей ты
надежды и свои, несбывшиеся о любви!
А может быть, всё проще? Проще… -
лишь деньги, тряпки, новый дом,
и заблудились мы вдвоём,
как в чахлой, из трёх сосен, роще?
Прощай. Меня не поминай
язвительным, недобрым словом,
ведь узы рвать тебе неново.
Забудь меня, не вспоминай.