В общественной уборной я с маркером стоял.
Стена, что лист картона. В глазах моих - металл.
Сикстинская капелла, я знаю, будет здесь!
Я маркер по бетону черкнул, затрясся весь,
и творчества зуденье, мой разум обуяв,
настигло упоенье и страх души поправ,
я росчерк мимолётный на фреску наложил…
И вдохновенья ноты, величие светил,
я черпал неуёмно - искусством с детства жил…
Заветы старой школы Флоренции алкал…
Но тут пришли «погоны» и дали по зубам.
Не буду больше фреской сортиры украшать.
Не внемлет зрак народа пророка своего.
Известным живописцем не суждено мне стать.
Фиг с ним. Займусь резьбой в метро.