Мои стихи - не счастье, а обуза.
Как-будто перья вынимают из крыла.
И грудь сдавили бешенные узы,
И я сама как-будто умерла.
Пишу слова, слова слогаю в строки.
И каждая строка, как сто плетей!
Мои стихи безумно одиноки.
Я их рожаю в муках, как детей.
И ежедневно, словно спицы в сердце,
Вонзаются слова потоком рифм.
Мне никуда уже от них не деться,
Мне кажется, я не смогу дышать без них!..