Есть ли она, земля чужая?
Теперь в полсотне разных стран
Живут друзья мои, рожая
Берлинцев, лондонцев, пражан.
Мы с каждым годом ближе, ближе,
Как чашки чая на столе.
Растут Сережи, Кати, Миши
На нашей маленькой земле.
Лет через сто иль даже двести,
Вдогонку гаснущей листве,
Зашелестят иные вести:
Тот умер в Праге, тот-в Москве,
Тот-в Скандинавии соседней,
Во льдах, как роза в хрустале...
Эх, не остаться бы последней
На нашей маленькой земле.