Она сидела у окна
И пальцем розы рисовала
И ноги ей закрывало
Любимое покрывало.
Совсем далека весна…
Она жила, как все живут -
И на свидания спешила
И часто думами грешила
Душой своей не дорожила.
Ей в книгах был приют.
Она не верила в себя
В свои поступки, достиженья
И видела лишь прегрешенья
А может ли быть прощенье?
Ведь можно простить, любя.
Любили её не многие.
Но те, кто её любили -
Сердечком её дорожили
Глаза её не забыли
И вспоминали
Вечерами зимними…