Не получаются стихи, представьте други,
А ведь на свете белом нет милей подруги,
Чем муза для былого рифмоплета,
Который со стараньем идиота
Выводит строчки списанным пером
И запивает боль лишь марочным вином.
А боль, пьянея, просится наружу
В безумный мир, в ту яростную стужу,
Которая одна и может погасить,
Смирить тоску, заставить позабыть,..
О том, что прежде вместо боли радость
Стучалась в мир, плюя на стужи ярость.