Пишу стишки,ломая в думке перья,
Жду вдохновенья новую волну...
Я не поэт..я резвый подмастерье,
Который у поэзии в плену.
Зачем Вы,мастер,нос направив к верху,
Заспинным смехом топчите мой труд,
Злорадства засоряющую перхоть,
Ссыпая в моего таланта пруд.
Зачем Вы словом,скованным из стали,
Разите щит еще сырых идей,
Как-будто получаете медали
За смерть своих неопытных детей.
Пишу стишки,химичу со словами,
И,может быть,спустя десяток лет,
Мои стишки окажутся стихами,
А Ваши затеряются в столе!