Я нарисую твой портрет на белых облаках
И образ твой я воспою в сонетах и стихах.
Я мрамор обтешу стилом - в скульптуре будешь ты
И в честь тебя я разведу прекрасные цветы.
Я землю обойду пешком путем небесным млечным
И буду я тебя искать среди всех женщин встречных.
Но никогда я не найду тот идеал из сна, из тайных грез
И путь я ей не устелю ковром из чайных роз.
Развеет ветер облака, цветы завянут в вазе,
Свои стихи сожгу в огне в печали и экстазе.
Лишь мрамора тугая плоть мне причинит заботу…
Жена опять толкает в бок: "Вставай, проспишь работу"!