У паэтов всех дороги разные.
И они из трудностей и зла…
У одних – широкие, прекрасные.
У других – как тропы для козла.
Я свою стезю топтал под скалами,
Шла она над пропастью крутой,
Где орлы становятся вандалами,
Как в ущелье грохнешься бухой...
Ободравши ноги до затылочка,
И прижавши челюсть до колен,
Прыгаешь усердно, словно белочка,
Но паскудам не сдаешься в плен.
Для паэта, нет, непозволительно
Плакать и на помощь кликать мать.
А орлы все смотрят подозрительно,
Каждый раз готовые склевать.
Почесав в паху немного пальцами,
Тащишь важность слова на плечах.
Как козел звонком – трезвонишь яйцами,
Чтобы вызвать у вампиров страх.
А еще угроза с камнепадами,
Хитрецы ж уловки создают…
Но спешишь упрямо за наградами,
Ну, а там – признанье и уют.
У паэтов всех дороги разные:
И кому – асфальт, кому – песок.
Тщетно прут творенья несуразные,
Чтоб пробить к Парнасу потолок.
Но владыка всех лохов Евразии
В зад толкает, злясь, больной ногой…
И стает вся суета оказией,
Когда видишь надпись: "Выходной!"