Февраль холодный. Во дворе – суббота.
А в хате, вроде, пятница еще…
Какая, к черту, со стихом работа,
Когда уж не читают горячо!
Ну, вылезло вас трое. Показались…
Но нет той суматохи что вчера,
Когда ко мне неистово толкались,
Чтоб распознать величие пера!
Сижу, как пень, теряя злато-время…
Читатель мой, ну где же ты пропал?
Ведь мысли лупят, как нунчаки, в темья:
«А нужно ль уповать на пьедестал?!»
А, может, мне забросить все старанья?
Зачем оно мне надо тыщу лет?!
Не будете читать – всем «До свиданья!»
И от Бояна огненный привет…