Где-то глубоко в руинах прошлого копаясь,
перебирая в памяти обрывки фраз и мыслей,
как нити их друг к другу примеряю. Так делают ткачихи.
Те, стремясь гармонией узор ковра наполнить,
прикладывают их и так и этак, пока картинку четко не представят.
Бывает, замысел первоначальный изменит вдруг один оттенок цвета,
один обрывок нити, что отыскался вдруг случайно.
Бывает же иначе - не нашлось оттенка, который бы связал все воедино...