Над листком свои слезы лил,
вспоминая, что было, не было…
а саму-то меня не любил,
чем же хуже листка я белого?
Разрисовывал тень мою,
уходящую в даль кромешную…
ну, а я перед ним стою,
вся земная еще и грешная.
И гадаю, развеется ль грусть
в чуткой нежной душе поэта,
если склонится он чуть-чуть
и вдохнет ароматы лета?
(ЭТО, КОНЕЧНО, ШУТКА!)
1996 г.