* * *
Мой труд – ручной. Иным не представляю.
Мой труд – ручной. И это неспроста.
Бросаю раскалённые слова я
на наковальню белого листа.
* * *
Не сразу, мысль, годишься ты для дела.
Хочу, чтоб ты сначала облетела
вокруг Земли и, словно бумеранг,
ко мне вернулась на семи ветрах
обогащённой, возмужавшей, смелой...
Не сразу, мысль, годишься ты для дела.