Я весь на нервах, ты – на каблуках,
Субботний шопинг и жара под тридцать.
Ты держишь десять вешалок в руках
И ловишь в свой прицел мужские лица.
Пот струйками бежит к моим губам,
В твоих глазах восторг минут на сорок,
И я стою, дымлюсь как фимиам,
В трагичном состоянии минора.
За шторкой грациозно меришь лиф
С вопросами: «Ну, как? А цвет нормально?»
Я соглашаюсь, голову склонив:
«Мне нравится, прекрасно, шедеврально!»
Ещё чуть-чуть и я уже взорвусь,
К твоим ногам все лифы мира брошу…
Проходит час, ты излучаешь грусть:
«Не подошло. Не мой фасон, похоже».
16.02.2008г.