Почему не могу прикоснуться к тебе?
Потому что ты «твёрдая» или живая?
Или это угодно злодейке судбе,
иль другую я вспомнил, тебя забывая?
Где-то в памяти снов я алкаю ответ.
За деревьями слов, за пустыней молчанья
очень трудно понять по прошествии лет,
принесут ли плоды мне былые желанья?
Безрассудством затей не страдаем давно.
Ты и я словно куклы за ширмой в театре,
или фишки в привычной игре домино,
иль мансарды на вечном и юном Монмартре,
где художник мазком, композитор смычком,
обозначили грань и черту отчужденья.
Вопреки созиданью на землю ничком
положили любовь, неподвластную тленью.
Лишь поэту неймётся, он верен мечтам
и готов созидать в незатейливых рифмах,
как однажды он встретит её где-то там…
ту любовь, что случайно осталась на рифах.
15.02.08.