Счастье смертных бывает изменчиво,
И веселая Муза моя
Обернулась суровой тюремщицей,
Спит со мною, меня не любя.
Что была раньше нежной и страстною,
Что была, как огонь, горяча,
То нудит, то терзает отказами –
Веет холодом мрамор плеча.
Обманула меня, своевольная,
Вместо рая (куда так звала)
В дебри черной, глухой меланхолии
Вероломно меня завела.
Все вокруг стало серым и пасмурным,
Ни любви, ни тепла, ни огня,
Опостылели будни и праздники…
Лишь одно согревает меня –
Может, близится время желанное,
И, как часто бывает у дев,
Сумасбродная, непостоянная,
Скоро сменит на милость свой гнев?