Исчезая незаметно,
сизый дым скользит по ветру.
Воздух трубами горчит.
Как-то скучно, по-домашнему,
над сереющею пашней
мирно ссорятся грачи.
Всё в прорехах и заплатах,
сквозь заплаты от заката
небо красное блазнит,
и искрятся, как от спички,
окна шумной электрички,
пролетающей вблизи.
Шириною в скок сороки
говорливая протока
в тень бегущего ручья.
«Я – ничей», - бормочет вечер,
а за ним и ночь прошепчет
мне на ухо: «Я – ничья…»
В талом воздухе весеннем
звуки, запахи, виденья
нелогичны, неточны.
Даже в клёкоте вороньем
чую недоговорённость
сонных призраков ночных.
Так и я – ничей и зимний,
и весне поющий гимны,
звучно недоговорён,
нелогичен, непонятен,
весь – из пятен, пятен, пятен
неба, дыма и ворон…