Ее северо-ясные дали
пленили его.
Он молчал на коленях,
смотря ей в глаза.
Ее каре-зеленые солнца
пленили его.
Он стоял на веранде,
желая увидеть ее.
Ее жалость к нему
убивала его.
Он лежал на траве,
мял цветы, и страданием
пал в преисподнюю.
А она веселилась
и пела сонеты Шекспира.
Ей казалось,
что Бог - Мефистофель.
Она думала,
Бруно - поэт.
Она верила сказкам
и видела небо.
Только там
не судили его.
Она - муза, фантазия.
Она нечто из ничего.
Иногда появлялись сомнения,
что она - это ничто.
P.S.
Я смотрю телевизор.
Я чищу ботинки,
чтобы ими ударить в него.
Он улыбается.
Он - труп.