Среди всех бардов есть один, что хуже остальных,
Но перед тем как в описанье сделать первый штрих,
Его таким считают, конечно же, не зря,
Хотелось бы сказать, что бард этот я!
О музыке он знает много – то есть ничего!
Да и что можно ожидать от барда от того,
За струны дергает рука – выходит глупый звук,
Который знает только тот, как выдать громкий стук!
Когда - то флейту он в руках, немного подержал,
Карьеру флейтную он вскоре оборвал,
Ведь дикий мишка из лесов, на ухо, наступив не зря…
Но нет сомнений никаких – бард этот я!
И голос у него дурной, такой, что уши вянут,
И на ушах его лишь глупости осядут,
Он часто глупость говорит и часто невпопад,
И глупостям он тем, похоже, только рад!
И сочинять он не мастак, ни мастер далеко,
Вот даже это сочинить не так уж и легко,
И это может подтвердить, вся песенка моя,
Теперь сомнений просто нет – бард этот я!
Он в умных рифмах не знаток – даются тяжело,
И голову уже давно всю пылью замело,
А внешность у него – отнюдь не из приятных,
Лицо заполнили ряды болячек необъятных
Ну а характер у него, почти не романтичный,
Он юмор знает всех цветов, и даже неприличный,
Он за столом себя ведет как полная свинья,
Ну, разве есть еще варианты, бард – этот я!
Но почему он все же бард, ответ тут очень прост,
Ведь в вышину построил он, длиннее длинных мост,
Ведь у него же муза есть, прекраснее прекрасных,
И так рождаются мечты яснее самых ясных
Ну что еще о нем сказать – не лучший он герой,
Но он по лестнице идет, причудливой такой,
И что там будет в высоте, узнает он пройдя,
Ну, как мне все же повезло, что бард этот я!