Не говори, что нас здесь нет,
Нас нет нигде – уже не новость.
Мы – глупый многословный бред,
Зачем-то изданный как повесть.
Пусть осень-бес на нас печаль
Не высыплет при расставанье,
Я рада твоему «прощай»,
Не говори мне «до свиданья»!
Я рада. Видишь – я смеюсь
Над кровью бедного поэта,
Сжигая рукопись, искрюсь
Кристальным льдом глухого света.
И где-то в воздухе в петле,
Не думай, будто это выход.
Мы испытали на себе
Отмеренный двоим фунт лиха.