мартовской ночью

Одною песней больше стало.
В начале марта ветер студен.
А совы страшно так кричали.
И сердце лупит – словно в бубен.

Беру гитару, рвутся струны.
Они понять меня не в силах:
«Каким настоем я напоен?»
Петля тугая грудь сдавила…