На островах Гилберта – Эллиса.
Комбригом больше, комбригом меньше…
приятно пролистывать мартиролог.
И только жаль, что к будущим войнам
они размножатся, как коровы,
на тучных полях человеческих боен.
Комкором меньше… и командармом!
А бриз океанский мне сыпет в страницы
искристым песком, где дамы-пальмы
у Гилберт-Эллисовой ракушечной пристани.
И чей-то кораблик лавирует галсами.
- Да брось их на хер, - мне ветер свищет, -
убийц проклятых в стране такой же,
их память так же микроскопична,
как треть песчинки на пляже знойном.
Давай же вспомним о романтичном
Гилберте-кэпе… туман бушприта…
Об Эллисе, грустном судовладельце,
наверно, мормоне… с лицом, промытым
страстями Заветов, и с верой в сердце
про острова, что будут открыты
по карте-Библии…
ну а комбриги – ведь черт- то с ними! – навек забыты…
Ты прав, конечно, смеющийся бриз мой
прозрачной Лагуны, где я опускаюсь
на теплый донный песок волнистый
и веер Солнца ко мне проникает
где раковины радужны и игристы…
А радио там, на пляже кораллов
вещает, что где-то на севере скучном
страна, что многих своих пожрала,
самовзорвалась в последней случке,
и серенький гриб над пространством взрастает…