В час, когда вечер-отшельник шиншиллово-серый
Краски и звуки шуршащим туманом глушит,
С шелестом спящим расходятся слепо портьеры
Пыльных подмостков театра, где боль тихо спит...
Калейдоскопом заиненной, облачной пыли,
Сеткой железной, повисшей в пространстве без слов,
Отзвуки образов Смертных, кого мы любили,
Раковой драмой дробят лимфатичность узлов
Совести-бабочки цвета спалённой бумаги...
Лаковой чернью зияет тактичность шагов...
Спелым проклятьем - юродивым бредом бродяги -
Сипло грохочет паденье сожжённых мостов...
Спряталась в зеркале взорванном Синяя Птица -
Цвет королевский люпиновых снов-панорам
Питера Пэна, что в Зорро желал превратиться,
Псевдо/реальность сменив на гротеск голограмм...
-----
Рецензия на "Бог Крысолов", Дочь Ньерда
http://www.stihi.ru/2008/02/17/2048