Я был не прав, завороженный снегом,
Запутанный октябрьским дождем.
Искусственно, не смело, неумело
Писал стихи...От них потом спасался сном.
Руками развести мне тучи не под силу...
Спасти тебя, пожервовав собой,
я не сумел. Пустил себя по миру
бесцельно, просто так... смешной...
И мой Париж застрял - расцвел, но не воскрес
Он бледен и безлик, как вечер воскресенья.
И я уйду с прощальным в щеку или без,
Разрушив шутками последние мгновенья.
И нужно под дождем, но нет дождя...
Всего лишь солнце спряталось за тучей.
Осталось дописать всего лишь пару строк себя
И сразу сжечь, как Гоголь свои "Души".
Прости... Я говорил тебе? Наверное забыл...
Я был расстроен, зол... прости...
Прости за то что я поплыл....
И пальцы отпустил твои...