Сам себе я бываю разным,
Теперь я патологоанатом.
Точным движением вырежу сердце...
А там... Пусть руки измажу красным.
Хочу узнать, где в этом куске плоти
Спрятаны звенящие тонкие струны
И почему болит, если не болен...
Но руки дрожат и так холодны.
А может, я уже стал таксидермистом?!
Вот, выну из сердца все, что в нем было,
Наполню голову подобием смысла.
Теперь все нужно вымыть с мылом!
Но нет, наверное, так не сумею,
Я лишь смотрю, боюсь все испортить.
В этом переплетение
Продолжается жизни нить.