Ворочаюсь… и в думах ни о чём,
Обрывки рифм своих перебирая,
Подслушиваю песнь, что старый дом,
Шуршит, скрипит, поёт, не умолкая.
И ты не спишь. Для вороха обид
Возьми наидырявейшее сито,
Пусть твой покой ничто не бередит,
Пусть наше не пропащее корыто
В задумчивом забвении лежит.
Как многое теряется за бытом!
Я сам собою, кажется, забыт,
И ты порою мной, прости, забыта…
Ворочаюсь, "листая" диалог
Он что-то плёл про наш топор зарытый
Хотелось бы, что б я так тоже смог…
И снова Пушкин с чёртовым корытом!
Ну, вот, лишь в сон сморило – и звонок!