День отшумел. Шлёт последний привет из-за леса.
И на юга потянулся косяк журавлей.
Пусто внутри. Будто сыграна старая пьеса.
Пьеса пустых, словно выжатых насухо,дней.
Жалко себя, и напрасно прошедшее время.
Жалко других, кто готов был, но что-то не смог…
Не проросло в борозде урожайное семя.
Может потом одинокий пробьётся росток?