Порой святые ничего не понимают
И со столбов спуститься не хотят.
А мы – грешим. Нам мил вертепа смрад.
Нам лишь репей могилу увенчает.
Ведь святость – разновидность умиранья,
Но только безотрадней и грустнее...
А мы вспоим огонь вином желаний.
Придёт заря – и пепл взлетит над нею!