Сонный народ, рассыпающий мрамор
Ложиться не в бок, а, как надо, лишь прямо.
Так засыпает под мнительный вой
Белой, как хлорка, звезды роковой.
Утром проснуться – как тяжко все это!
Напо-минает время польского Гетто
Кто там стоит среди белых детей?
Гордый ответ, как огонь: «Он еврей!»
Сонный народ, как соленое море
Он не сломим ни летами, ни горем.
Лишь аватар, мутно смотрящий вниз,
Часто твердит: «Ох, мой боже, акстись!»