Рассветный час. Начало мая.
А небо! Что это за цвет?
Как будто, утро сочиняя,
Палитру подбирал поэт
И (не ищите здесь цинизма),
Судьбу поэзии верша,
К вершинам младосимволизма
Взвилась поэтова душа.
С зарёй рассветной пламенею,
Как будто ожила мечта,
И, чтобы не расстаться с нею,
Не пожалею живота.
Всё, что мешало, я оставил,
Остались чистые слова:
Перо я взял... и вдруг представил:
Где был поэт – там стало два!