Почему чтобы простить,
Нужно научиться боль приносить?
Почему когда я тебя не вижу,
Я одиночества боль ненавижу?
Почему быть другим,
Значит быть чужим?
Зачем столько вопросов?
Потому что в жизни много допросов.
И не только тех что проходят,
Оставляя синяки, почки не щадя.
Почему когда больно орёшь?
Надеясь что когото по сердцу бьёшь?
Много можно говорить,
Но ничего из этого не удасться слить.
Зачем становится изгоем?
Чтобы чувствовать,
Каким питается люди гноем?
Наверно противно читать?
Простите что не подбираю слова.
Просто пишу.
Что даёт мне, моя больная голова.
Думаете: -Снесло крышу?
Просто я занял свою нишу...