****
А небо – такое заветное, странное небо.
Из мелких пустот и летающих душ одеяло.
Для тех, кто изведал пороги, дороги и небыль –
знакомою рифмой
и синею вехою стало.
Просторы бескрайни, но очередь на самолёты
расписана так, что - ни крыльев, ни сна, ни разлуки…
Мы верим в кюветы, и так подозрительны к взлёту…
А что до другого –
то руки – не крылья, а – руки.
Найди меня там, где за облаком - солнце без тени,
и малость тепла, и у ветра - подросшие крылья…
Найди меня –
так
не подняться из влажных метелей.
Я - типа медведя.
Без сна.
И берлоги.
И - были…
Отправь меня змеем
куда-то за плоскости света,
где малая малость
наполнит уставшее тело…
Но так засекречена
наша с тобою ракета.
Я вряд ли узнаю –
в ракете ли, в небе ли – дело?...