Вновь на окне морозные узоры,
Опять метели отпевают год.
Пройдёт январь, а там уж скоро, скоро
Трава проснётся и весна придёт.
Вершится жизнь, торопится, стремится
К какому-то – какому? – рубежу,
За коим нам останется проститься...
И плакать буду, и не удержу...
И успокоюсь, и взгляну прощально,
И всё пойму, чего не докричали,
Не дошептали, не сказали мне...
И улыбнусь, и постою в молчанье,
Любуясь, как светлы и беспечальны
Морозные узоры на окне.