Движенье руки...
Разворот...
Теряешься...
Классика.
Снег на стекле.
Забвенье.
Февраль торопится.
Сил не найду на белом увидеть Красиво...
Надежды с желаньями
в молочном воздухе топятся...
Жест и...
Конец...
Привычно,
не ново.
Всё жизненно.
Всё повторяется,
перьями пишется заново...
Новый росток вновь и вновь
поле вьётся в безжизненном,
тот, что от чувств...
Бывает любовь и плановой.
Сильные пальцы,
Способные рвать без усталости.
Было б что рвать.
Так не модны
уют и
молчание...
в глупых главах
столько чванства и жажды
до ярости...
Тянет в деревню,
пусть даже увидеть отчаянье...
Всё на деньгах...
И поклон, и почёт, и овации...
Всё раздаю, не поняв для чего это надобно...
Пруд, в ста шагах,
на бассейн не меняю
и с грацией
в рощу шагаю,
хотя нет волхвов в ней,
нет ладана...