Поэзия – простуда мая.
Ей заражен поэтов цвет.
Но, к сожаленью, сочиняя
Был критик он, а не поэт.
Весь преисполненный цинизма
Над всем и вся свой суд верша
Дошел до корней символизма,
Что, мол, природа – есть душа.
Душа в восторге: «Пламенею!
Быть Вами понятой – мечта!»
Но быстро справился он с нею
Ударом ниже живота.
Души он хладный труп оставил,
Там, где кончаются слова.
А символизм тотчас представил,
Что не один там труп, а два.