Обожают в России поэтов извечно,
Но в течение сотен стремительных лет,
Если ты не хромой, не больной и увечный,
То какой же ты, к чёрту, в России, поэт?!
От паденья спасают, но взлёт пресекают.
Из надёжных друзей, каждый третий – фискал.
Ах! – в лицо, а вослед, мол, такая-сякая.
Да улыбок кривых чуть вампирский оскал.
Не оттуда ль мы ждём запоздалых приветов?
Оттого и сбиваем намеренно, влёт…
Очень любит Россия умерших поэтов.
Потому и зажиться им здесь не даёт.
* * *