Нанизать бы мне бусинки слов на мой
стих-ожерелье,
Попросить соловья поделиться со мной
своей трелью,
Нарядить бы стишок мне в блестящий наряд,
как на свадьбу.
Ну и как это сделать, подскажете вы?
вот узнать бы!
Мне поэтом не стать. Тем, который разит
в сердцевину,
Тем, с которым взлетишь и погрузишься прямо
в пучину.
Он ужалит змеёй. Буду я и рыдать
и смеяться.
Мне поэтом не стать, как ни грустно мне
в этом признаться.
С рифмой вроде дружу. И эмоций река
бурлит тоже.
Но не всякий рифмующий (верно?) поэтом
быть может.
Мне пойти вышивать или всё-таки с горя
напиться?
Есть последнее средство. Наверное, надо
влюбиться.