Я кричал на тебя бы матом,
и тебя кулаками бил,
если б ты была виновата,
если б я тебя не любил.
Если б утром походкой легкой
возвращалась к себе домой,
я глушил бы обиду водкой
и в снегу засыпал зимой.
А потом с диким хрипом в горле
о тебе говорил друзьям,
что не любишь меня, до боли,
что любовь - это твой изъян.
Не кричал на тебя я матом,
руками тебя не трогал.
Была ты во всем виновата,
смотрела с издевкой, строго.
В черном небе болтается крюк,
дождик хлещет меня кнутом.
Я не верю в тепло твоих рук,
я теперь засыпаю с трудом.
25.02.2008